Pourquoi Un Poulailler A Deux Portes ?

Je l’ai vu frissonner et me gratter. Elle l’a laissé se lancer dans le ciel. Elle a regardé par la fenêtre. L’oiseau de papier avait été laminé. Elle s’était précipitée trop vite, et ne l’avait pas pliée correctement. La pauvre chose ne survivrait pas. Il a atterri sur le sol, luttant puissamment, juste devant le jeune homme avec des cicatrices sur le visage. Il a fait une pause. Il a marché sur le cou de l’oiseau avec son pied. Parfois, les deux étaient identiques. La folle appuya sa main sur sa bouche, le toucher de ses doigts aussi léger que du papier. Elle a essayé de voir son visage, mais il était dans l’ombre. Ce n’est pas que ça ait compté. Elle connaissait son visage aussi bien que le sien. Elle pouvait suivre la courbe de chaque cicatrice avec les doigts dans le noir. Elle le regarda faire une pause, déplier l’oiseau et fixer les dessins qu’elle avait faits.

Pourquoi un poulailler a deux portes ?

« Bottes », il a dit. Bottes noires avec boucles argentées. Ils étaient vieux, ils devaient l’être. Pourtant, ils brillaient comme s’ils venaient d’être polis. « Elles ressemblent à ces bottes du vieux château, » dit-il. « Bien sûr, ça ne peut pas être la même chose. Ils sont beaucoup trop petits. Les autres étaient géantes. Il y a longtemps, les magiciens étudiaient des bottes comme celles-ci. Ils avaient posé les bottes sur la table et les examinaient avec des outils, des verres spéciaux, des poudres, des poudres, des chiffons et d’autres outils. Chaque jour, ils faisaient des expériences, observaient et prenaient des notes. Seven League Boots, on les appelait. Et ni Fyrian ni Xan n’avaient le droit de les toucher. « Tu es trop petit », ont dit les autres magiciens à Xan quand elle a essayé. Fyrian secoua la tête. Ce n’est pas possible. Xan n’était pas petite à l’époque, n’est-ce pas ? Ça ne pouvait pas être si loin. Quelque chose a grogné dans le bois. Fyrian s’est levé. « Je n’ai pas peur », chantait-il alors que ses genoux s’agglutinaient et que son haleine s’essoufflait brièvement.

Elle a dessiné une femme aux cheveux longs et noirs. Et un homme en peignoir. C’était tout ce que sa grand-mère pouvait faire pour la garder dans le papier et les plumes. Fyrian et Glerk ont commencé à fabriquer ses crayons à partir de charbon de bois et de roseaux raides. Elle n’en avait jamais assez. Plus tard dans l’année, Luna et sa grand-mère marchèrent à nouveau vers les Cités Libres. Sa grand-mère était toujours très demandée. Elle s’occupait des femmes enceintes et donnait des conseils aux sages-femmes, aux guérisseurs et aux apothicaires. Et si Luna aimait visiter les villes de l’autre côté de la forêt, cette fois-ci, le voyage l’a aussi vexée. Sa grand-mère – aussi stable qu’un rocher toute la vie de Luna commençait à s’affaiblir. Luna s’inquiète de plus en plus pour la santé de sa grand-mère, piquée sur sa peau, comme une robe faite d’épines. Xan boitait depuis le début. Et c’était de pire en pire. « Grand-mère », dit Luna, regardant sa grand-mère grimacer à chaque pas. « Pourquoi tu marches encore ? Vous devriez être assis.

« Je vois. Assurez-vous que ma grand-mère ne vous voit pas « , dit Luna. « Ou mon monstre des marais », a-t-elle ajouté après l’avoir considéré. « Caw, » dit le corbeau. « Je suis d’accord », ça voulait dire. Luna secoua la tête. L’être du corbeau n’avait aucun sens. Rien n’avait de sens. Et pourtant le corbeau était là. C’était sûr, intelligent et vivant. Il y a un mot qui explique cela, pensa-t-elle. Il y a un mot qui explique tout ce que je ne comprends pas. Il doit y en avoir un. Je ne me souviens plus de ce que c’est. Luna avait ordonné à la corneille de rester hors de vue jusqu’à ce qu’elle puisse comprendre les choses, et la corneille s’était conformée. C’était vraiment un excellent corbeau. Et maintenant, c’était de nouveau le cas. Sur la branche inférieure du figuier. « Caw, » le corbeau aurait dû dire. « Luna », ça s’appelait à la place. « Silence, toi », dit Luna. « Caw, » chuchota le corbeau, décontenancé. Luna a pardonné au corbeau, bien sûr.